“Síndrome do Fantástico... a ciência...”

“(...) Que os trabalhos do homem são muitos, já ficaram ditos alguns e outros agora se acrescentam para ilustração geral, que as pessoas da cidade cuidam, em sua ignorância, que tudo é semear e colher, pois muito enganadas vivem se não aprenderem a dizer as palavras todas e a entender o que elas são, ceifar, carregar molhos, gadanhar, debulhar à máquina ou a sangue, malhar o centeio, tapar palheiro, espalhar adubo, semear cereais, lavrar cortar, arrotear, cavar o milho, cavar as craveiras, podar, argolar, rabocar, escavar, montear, abrir as covatas ara estrume ou bacelo, abrir valas, enxertar as vinhas, tapar a enxertia, sulfatar, carregar as uvas, trabalhar nas adegas, trabalhar nas horas, cavar a terra para os legumes, varejar a azeitona, trabalhar nos lagares de azeite, tirar a cortiça, tosquiar o gado, trabalhar em poços, trabalhar em brocas e barrancos, chacotar a lenha, rechegar, enfornar, terrear, empoar e ensacar, o que aqui vai, santo Deus, de palavras, tão bonitas, tão de enriquecer os léxicos, bem-aventurados os que trabalham, e que faria então se nos puséssemos a explicar como se faz cada trabalho e em época, os instrumentos, os apeiros, e se é obra para homem ou para mulher e porquê” (SARAMAGO – Levantado do Chão).

Um prefácio longo, mas um belo prefácio... Fui durante minha viagem à Recife (na hora do Fantástico, mas com atraso, por isso perdi o dia da publicação deste texto) que, na busca por palavras que pudessem abrir este artigo “dominical de segunda-feira”, reencontrei-me com o escritor lusitano numa de suas obras mais belas – Levantado do Chão.
Minha viagem à Recife motivou este tema, a ciência, e por conta de duas atividades, similares em sua forma, divergentes em seu propósito: a primeira, um congresso científico no campo da educação física – minha área – com um programa que envolve mesas, conferência, apresentação de trabalhos orais e pôsteres abordando os mais variados temas, conteúdos, diferentes referenciais teórico-metodológicos, Projetos Históricos antagônicos, com o protagonismo de estudantes, professores e pesquisadores. A outra atividade, e paralela a esta, é uma ação de formação de educadores do campo – lideranças da juventude campesina, alguns, talvez, semi-letrados – também na área de educação física, com uma certa especificidade para a formação para e pelo lazer.
Duas atividades tendo como pano de fundo a formação, mas o objetivo das pessoas que protagonizarão cada uma destas duas atividades serão possivelmente diferentes e o serão pela natureza destas pessoas e pela natureza das atividades.
Mas essas duas ações de formação me fizeram lembrar de minhas idas e vindas na minha pós (mestrado) e em todas as atividades que participei no campo da formação, principalmente de militantes culturais, agentes comunitários, educadores populares. Eu, um pretenso Mestre, nunca saí destas formações sem ter aprendido e muito. E não falo de pequenas lições sobre a simplicidade, sobre a humildade, sobre a superação de situações difíceis. Falo de uma significativa quantidade de informações, que completaram-se direta ou indiretamente, mas que se transformaram em conhecimentos “patenteados”, constituindo uma boa tuia de “descobridores” na Universidade.
Assim, quanto mais perto de sua raiz nós, pesquisadores, conseguimos chegar do conhecimento – mesmo em sua assertiva mais complicada (“conhecimento é poder”) – este transforma-se sob formas variadas, em linguagens múltiplas, e, neste sentido, essa semana tenho a impressão de que vivenciarei momentos distintos de um mesmo objeto de educação. O conhecimento em sua forma mais próxima da radical (no sentido de raiz) e o conhecimento em sua forma mais rebuscada, patenteada, publicada e, algumas vezes (já testemunhada durante o dia de hoje), complexificada ao ponto de “quanto menos as pessoas entenderem, mas poderoso eu serei”...
Conhecimento... eis também um importante instrumento de luta... Os idosos lutam, os jovens lutam, as mulheres, os índios, os quilombolas, os ribeirinhas, os Andarilhos... e, como diria Makarenko (já o apresentei em outras oportunidades), as crianças. É no conhecimento que penso quando leio sua magistral passagem educacional:
“(...) eles vão à luta (...) é uma grande felicidade, quando se pode ir à luta por uma vida melhor”.

Vida Longa!

Marcelo “Russo” Ferreira.

P.S.: E por falar em patente, não se esqueça! Se usares este, lembre-se de falar d’eu, ta?

Palavras são palavras...

PALAVRA. s.f.1. unidade da língua escrita, situada entre dois espaços em branco, ou entre espaço em branco e sinal de pontuação. 2. GRAM. unidade pertencente a uma das grandes classes gramaticais, como substantivos, verbos, adjetivos,etc; vocábulo.3.GRAM vocábulo ('unidade que se agrega').4. LING.EST. para o estruturalismo norte-americano, unidade mínima com som e significado que pode, sozinha, constituir enunciado; forma livre mínima, vocábulo.5. manifestação verbal escrita, declaração. (...) Houaiss.

Minha amiga Priscila, mulher letrada, jovem intelectual da mais alta estirpe e poeta sensível costuma dizer que na tessitura de um texto há que se ter cuidado artesanal na seleção das palavras. A precisão na escolha é fundamental para a boa expressão de idéias e sentimentos. O próprio vocábulo tem diversos significados no dicionário. Conhecer, portanto, ou consultar o léxico em momentos cruciais é fundamental.

No entanto, a consulta ao dicionário por quem escreve não garante, por si só, a boa compreensão da mensagem. Por vezes é necessário também que o leitor o faça, a fim de uniformizar a compreensão. Isto porque, há sentidos ocultos nas palavras. Sentidos contextuais, sensos que são obtidos a partir da história que permeia a relação que a palavra adorna ou a forma com que é posta.

O sentido daquilo que se vê - ou mais precisamente se lê – vai além do significado semântico, é construído não só a partir da história de quem escreve, para quem escreve, porque escreve, como escreve, assim também pela história de quem lê e como lê. A leitura é o exercício de desconstrução do texto - ou da mensagem. Quais os significados daquela palavra escrita na situação? Que anseios ela encontra, que expectativas ela frustra?

Por vezes, diria ‘não raro’, ao escolher uma palavra opta-se por aquela que aos olhos do leitor subverterá o sentido da mensagem. Ou ainda, mais comum, causará ambigüidade, semeará a dúvida. Ao autor da mensagem parece claro o que se quer transmitir, ao leitor pode vir a causar mal-entendidos.

Exemplo disso vivi hoje, no trabalho. Eu disse: ‘...mas tal sugestão não inviabiliza a reunião de amanhã’. No mesmo instante fui surpreendida quando o autor da sugestão me respondeu: ‘... eu não quis inviabilizar a reunião’. Não, de fato não quis. Tampouco, do meu ponto de vista, minha sentença disse que ele o quis. No entanto, para ele, o mero uso da palavra ‘inviabilizar’ já causou a frustração de uma idéia.

Poderia eu, ter dito: ‘ mas tal sugestão agrega sentido ao tema da reunião de amanhã’, o que tornaria a mensagem melhor acolhida pelo interlocutor. Inviabilizar tem um sentido negativo, enquanto agregar sugere incorporação, acolhimento, recepção. A palavra e suas conseqüências.





‘’Olha, coisas inusitadas acontecem...’’ (SMS, hoje)

Maria Cláudia Cabral

Respeite os direitos autorais. Se for citar, dê crédito à autora.

“Síndrome do Fantástico”... O Menino e o Palhaço...

A alguns anos eu fiz uma canção. Como outras tantas, coloquei o violão no colo, um papel na frente com a caneta do lado... dedilhei, cantarolei tipo alguns pequenos solfejos, para encontrar possíveis tempos vocais com os musicais, tinha algumas pequenas idéias, mas grandes e revolucionários sonhos (ainda os tenho integralmente, mas maiores)... Fui e voltei.

Lembro que era uma tarde em que podia ficar em casa, pois não dava aula e era a minha folga “física” da escola... tinha lido e resenhado mais um texto preparatório para uma seleção de mestrado, mas estava concentrado no instrumento...

Saiu esta canção, uma das minhas preferidas e, com ela, inauguro neste exercício permanente e delicioso de escrever neste blog: apresentar meus temas traduzidos em letra a música... Ops! Aqui não dá p’ra cantar! Quem sabe outra oportunidade...

Apresento: “O menino e o palhaço”.

Meus olhos, dignos/ Minha mente, uma recordação/ Um suspiro escolástico, a ignorância é ilusão/ Parto, não sei p’ra onde vou/ Fico, não sei se estou vivo.

Olho, assim, quase de repente, uma canção de carnaval/ E os meninos e as meninas, por quê brincam com o facão?/ O carinho ainda está em suas mãos/ Minha moda não é a sua moda.

Nasce um louco suspiro/ Tão pouco ele sabe que o louco e o palhaço vivem/ Amem, menino e menina, a boneca de pano e o carrinho de lata também/ Paira no ar o sorriso de quem só sonha em parar de tossir/ Eu também.

Ainda vou fingir minha derrota/ Minha esperança será também mentira/ E quando menos esperarem em seu vultuoso poder e vaidade,/ os pegarei por trás como um fantasma/ e me porei a rir e cantar e chorar sem tristeza/ O palhaço ri... O louco ri.../ Quem chorava ri...

Mas agora vou embora,/ chega a hora de minha história acabar/ Já amanheceu e o anoitecer só virá daqui a muitas horas/ Vou à minha lida, meu suor de sol a pico sobre minha cabeça.../ sobre minha cabeça...

Não há carnaval, pois o meu palhaço já se foi/ Então, nos vemos no Natal/ Quem sabe agora ele nasce para eu acreditar em vida além do sol/ Além do sol... só brincam o palhaço e o louco/ Os meninos e meninas não/ Ninguém se importa com a utopia/ Mas ninguém liga para a realidade.”

Vida Longa!

Marcelo "Russo" Ferreira

PS.: esta canção tem letra registrada, com a ajuda da Artista Plástica rondonense Joanna Trugílio...

PS2.: e não deixem de lembrar de mim se algum dia arriscar qualquer melodia sobre esta letra, ok?

Casamento (?) II

''Para todas as coisas: dicionário

Para que fiquem prontas: paciência

Para dormir a fronha: madrigal

Para brincar na gangorra: dois''

(Marisa Monte e Nando Reis)

Para torneira quebrada: Encanador;

Para conta estourada: prudência;

Para insônia: livro;

Para pneu furado: macaco;

Para dor no peito: cardiologista;

Para coração partido: chocolate;

Para horas tristes: amigos;

Para mudanças bruscas: paciência;

Para todas as horas: amigos;

Para seguir adiante: coragem;

Para contas a pagar: salário;

Para o sonho abandonado: estrada;

...mas é natural ter medo quando se percorre um caminho desconhecido sozinho...

Para medo:

mão que afaga,

ombro que apóia,

sorriso que ilumina,

abraço que acolhe,

beijo que desperta,

sexo que envolve,

amizade que ouve,

telefone que atende,

carinho que aconchega...

Companheiro, parceiro, amigo, amante, namorado tudo num só!

Maria Cláudia Cabral

Respeite os direitos autorais. Se for citar, dê créditos à autora.

“Síndrome do Fantástico”... “p’ra não dizer que não falei das flores”...

“Vem, vamos embora, que espera não é saber/

Quem sabe faz a hora, não espera acontecer”

(Geraldo Vandré)

Esta semana recebi um convite para visitar um material construído naquele sítio virtual a qual a ex-princesa do pseudo-fenômeno (Ronaldo) processou por colocar um vídeo de uma “affair” íntimo com seu namorado numa praia européia...

Mas, nem a modelo, nem o fenômeno, nem o vídeo... Minha epígrafe, penso, sinaliza que minhas pretensões temáticas de hoje são outras...

O material em questão tratava-se de uma apresentação, daquelas do estilo “power point”, tendo a música de Geraldo como fundo musical e uma série de cenas (fotos) que nos levavam a possíveis reflexões sobre o poder, a guerra, a miséria, a pobreza, a riqueza etc., temas que, inclusive, já me arrisquei por estas andanças.

Mas duas coisas me chamaram a atenção nesta visita a aquele sítio e de maneira significativamente contraditória: a primeira foi a quantidade de material com a música “p’ra não dizer que não falei das flores” (uma das primeiras que aprendi a tocar no violão), cerca de 300 apresentações; a segunda, as diversas opiniões sobre os diversos materiais.

Refletindo sobre a segunda, fiquei impressionado com a amplitude de opiniões sobre apresentações diversas: “poderia usar fotos melhores, mais atuais”, “precisamos fazer acontecer”, “nós estamos cada vez mais acomodados”, “ai!, que saudade do tempo da ditadura” e por aí vai... Mas, mesmo eu não tendo muita paciência em ler uma a uma das reflexões sobre cada apresentação (especificamente aquelas no estilo “power point”), não identifiquei nenhuma que fosse a fundo no tema que, em princípio, a canção poderia – ou deveria – instigar.

Por outro lado, a quantidade de apresentações construídas com a canção de Geraldo Vandré me levava a outras veredas: quantos ainda escutam, cantam, re-cantam e, em temos de linguagem digital e globalização virtual, utilizam esta bela canção como pano de fundo? Minhas reflexões me levavam também a incontável quantidade de mensagens, também em “power point” com outra celebre (mas não tão completa) canção: “Imagine”, de John Lennon.

Mas, já que recebi aquele convite, gostaria de resgatar uma das estrofes daquela canção que, em todas as apresentações que assisti (cerca de 6 ou 7), não recebeu o sentido e significado merecido – assim como outras tantas: “Os amores na mente, as flores no chão/ A certeza na frente, a história na mão”. Seguir caminhando em nossa constante luta, entendendo-a como aquilo que nos faz coletivo, que nos faz históricos e, nas palavras de Anton Mararenko, que nos constrói como novos homens e mulheres, é algo que se completa com nossos amores... Lutar, sem amar, talvez não seja tão significativo. Todas as histórias que li e escutei de lutadores e lutadores que tombaram lutando tinham, evidentemente, a história em suas mãos, mas também seus amores, um(a) companheiro(a), seus filhos, sua família...

Assim, e ainda na linha de minha opção crítica em relação aos que “cansaram”, parece-me que a luta ainda necessita, na busca de seu sentido e significado, que tenhamos a história na mão e o amor, o verdadeiro amor, no coração... eis o caminho dos lutadores do povo que conheci e que não conheci.

Viva nossa história que, mesmo no seio de uma cruel ditadura (e já marco meu tema da semana que vem), nos oportunizou compositores e canções como essa... E que, principalmente aos que continuam resistindo, que esta canção continue tocando nossos corações, como bem possivelmente Vandré o quis.

Vida Longa!

Marcelo "Russo" Ferreira

P.S.: Aos amigos Alexandre e Ana Maria, que essa nova escola na Venezuela continue construindo as fantásticas pessoas que vocês são.

P.S.2: minhas palavras estão aí, refletindo uma pequena parte de minhas reflexões... Se as utilizar, lembra-se de mim, ok?

Trilha - Caminho e Caminhar

Foto: Karina Almeida

''Quando não houver caminho

mesmo sem amor, sem direção

A sós ninguém está sozinho

é caminhando que se faz o caminho''

(Titãs)

... E há caminhos de pedra, de pó e de asfalto. Há trilhas dinâmicas e trilhas contemplativas. Há momentos de seguir, momentos de parar, momentos de refletir. Esse fim de semana recebi um convite para cachoeiras Indaiá, um complexo de quedas d'água próximo ao município de Formosa/GO. Depois de muito rodar, chegamos à conclusão que nos havíamos perdido. Tarde demais, quase onze da manhã e sessenta quilômetros distante do caminho correto. Estávamos no rumo de Salto do Itiquira.

Para quem não conhece o Salto do Itiquira, é igualmente no município de Formosa, mas com infraestrutura turística, banheiros, restaurantes, trilhas sobre caminhos de pedras, enfim nada em comum com Indaiá, trilha talhada na mata, sem qualquer infra. Itiquira é aquela coisa para turista ver. Era assim que me lembrava dela. Ora, a última vez que estivera lá foi há anos. Não era o passeio que havia imaginado, mas como sou dada ao improviso, recebi o imprevisto com coração aberto. O que fazer quando todos os seus planos de domingo vão por água abaixo e você está há cento e quinze quilômetros de casa?

Ingressamos, depois de pagar dez reais por pessoa só para entrar, num parque em que era defeso portar comidas ou bebidas. Tudo bem, faz parte do passeio, pensei. O importante é curtir o dia maravilhoso, sentir a natureza e divertir-se muito com os filhotes e os amigos.

De repente fui entrando num mundo mágico, descortinou-se diante de mim uma paisagem exuberante e serena da qual não me lembrava. Árvores altíssimas, som de águas, céu azul. Pássaros por todos os lados e o caminho de pedra, previamente proposto. Lembrei-me de um diálogo entre Dora e Josué, no filme Central do Brasil. Ela explicava a ele que andar de ônibus é mais seguro, pois este tem caminho certo, ao contrário do outro que pode desviar-se. Eu estava num ônibus. Havia caminho certo para chegar à cachoeira. Caminho feito, trilha certa, determinada.


Ainda assim, trilhas são ótimas oportunidades de aprendizado. Seja quando são selvagens, seja quando são para turistas, mesmo que acidentais. As selvagens nos fazem refletir e construir o caminho, observar cada passo, cada escolha, cada decisão. As certas nos proporcionam o supremo prazer de olhar. Sim! Olhar, simplesmente observar tudo em torno, sem a preocupação de pensar por onde ir, onde pisar. Elas nos permitem o ócio. Ambas nos ensinam a viver o presente, o aqui e o agora.



No caso de Itiquira, já não me lembrava. Itiquira é pura contemplação. É exercício inequívoco do ócio. Oportunidade para fazer vibrar o silêncio interior e internalizar os sons do presente, os sons da natureza em nós. Casa folha, cada gota d'água, cada pássaro. Impossível descrever com perfeição a beleza do lugar. A energia do céu emoldurado pelas rochas, pelas matas e pela cachoeira. O caminho parecia mágico. Caminho de pedra e pó, em cuja rudeza tantas vezes antes caminhei.

Itiquira é a suprema e bela chance de silenciar e escutar-se, ao tempo em que se ouve os sussuros do vento nas folhas. É tempo de permitir acariciar pela brisa fresca da mata, sentir-se envolver pelas gotículas de água do imenso véu de noiva. É a vida, feita de silêncios, forjada em sons. Momento de parar, calar, permitir falar o espírito e ouvir a voz do coração. Momento macunaímico de ode ao ócio. Tempo de flutuar.

Assim, no domingo improvisei uma estrada, criei um caminho onde menos esperava, onde o caminho já estava. Talvez onde mais queria, talvez o que mais desejava.

''Preciso suar para conseguir relaxar, não gosto de trilhas turísticas'' (LC, no domingo)

''Este lugar me lembra concepção, afeto, saudade'' (C, domingo)

Maria Cláudia Cabral

Respeite os direitos autorais. Se for citar, dê créditos à autora.

Caminhos:

Cachoeiras Indaiá

www.eco.tur.br/ecoguias/planalto/ecopontos/cachoeiras/indaia.htm

Formosa

http://www.eco.tur.br/ecoguias/planalto/roteiros/formosa.htm

Salto do Itiquira
http://www.eco.tur.br/ecoguias/planalto/ecopontos/cachoeiras/itiquira.htm

Central do Brasil

http://www.centraldobrasil.com.br/front.htm

“Síndrome do Fantástico”... meu convite...

“Assim será!” (M. Gorki - 1907)

Depois de duas pequenas viagens pessoais, em universos próprios (dia dos pais, S. Ardigam, Pernambuco, os “pais da Rua de Baixo”), mas sempre atento aquilo que nos move no dia-a-dia e que também vinha sendo o pano de fundo central de minhas reflexões mais anteriores (os valores da humanidade – ou mulharanidade), venho apresentar-lhes um pequeno texto, fantástico, profundo, atualíssimo (mesmo que escrito no início do século passado) e que, no mínimo, contribuirá com reflexões que todos nós, bem possivelmente, estamos fazendo ultimamente, muito ou não.

Mas, como ninguém fala de lugar nenhum, o micro-tempo-espaço desta reflexão tem, dentre outros, o seguinte acontecimento: Sexta-feira, 17 de agosto. Após sua passagem e manifestação ao “Ato Público do Cansei”, a apresentadora Hebe Camargo “se enfia no carro e é cercada por uma fã, que implora a atenção da apresentadora. Indiferente ao apelo, o segurança limpa o capô antes de partir” (Carta Capital nº 459, página 21).

Eis minha lembrança literária:

“- Nós somos revolucionários e assim seremos enquanto houver alguns que apenas mandam e outros que apenas trabalham. (...) A propriedade exige um esforço demasiado grande para se defender e, na realidade, vós todos (...) sois mais escravos do que nós; a vós, escravisaram-vos o espírito; a nós, o corpo. Não conseguireis libertar-vos do julgo dos preconceitos e dos hábitos que vos matam moralmente; a nós, nada nos impede de sermos interiormente livres. (...) Arrancastes o homem da vida e esmagaste-lo; o socialismo unirá o mundo destruído por vós num único todo grandioso”.

Há quase exatos 100 anos, Máximo Gorki, em sua obra “A Mãe”, convidava-nos a sermos revolucionários... Há quase exatos 100 anos, sua obra, mesmo que mea-ficção, parece-nos absolutamente atual e real.

Eu não cansei! E convido-os a não cederem à impressão de fadiga social que a imprensa, a mídia atual e seus coronéis da comunicação procuram ecoar em horários nobres ou não... Convido-os a serem revolucionários!

Marcelo “Russo” Ferreira

Ps: O Livro “A mãe” está reeditado na íntegra pela Editora “Expressão Popular”, além de inúmeras obras fantásticas... eu recomendo. Ah! E não se esqueça: se usar essas meias e esquisitas palavras por aí, divida o crédito comigo, tá?

...Se só te restasse um dia?

Meu amor

O que você faria se só te restasse um dia?

Se o mundo fosse acabar

Me diz, o que você faria?

(Paulinho Móska)

... E você, diz aí. Diz o que você faria se hoje fosse o último dia? Será que você iria ao shopping, ao parque ou ao bar da esquina? Falaria com a namorada ou deixaria o telefone celular tocar e tocar? Jogaria o aparelho num rio? Diz. Diz aí o que você faria?

Eu, refletindo sobre o último dia, parei por horas. É, não sei responder assim, de estalo. Fiquei pensando se correria a fazer tudo o que ainda não fiz, se pararia para ver a banda passar. Pergunto-me, algo atônita, se saberia tomar uma decisão numa hora como essas. O que eu faria se só me restasse um dia?

Talvez revelasse sentimentos ocultos, por alguém improvável. Sem medo de eventual fracasso, afinal o orgulho não teria importância num mundo em falência. Talvez até gritasse para o universo tal sentimento e deixasse o rosto ser banhado por lágrimas de felicidade, que transbordariam intensas pelas portas e janelas recém abertas de um coração hermético.

Talvez brincasse de roda, jogasse amarelinha sem pensar no que os outros vão achar. Talvez abrisse mão da imagem forte, guerreira, invencível, construída e me entregasse ao prazer puro e simples da brincadeira de corda, de gangorra e de balanço.

Talvez, derrubasse as muralhas invisíveis que protegem essa alma velha e cansada e, enfim, abrisse os braços sobre a Guanabara ou sobre o Paranoá - no ponto mais alto da Ponte, enchesse os pulmões de ar, enchesse todo o ser com o ar puro da manhã e soltasse, libertasse - sem medo - todo o amor que trago em mim.

Talvez confessasse a todos os pecados - os grandes e os pequenos - num megafone em praça pública ou em rede nacional de televisão. Não! Talvez confessasse na CNN para o mundo todo, via satélite e jogasse fora todas as máscaras revelando humildemente a humanidade, que me resta.

...Eu desceria do salto, soltaria os cabelos, afrouxaria as amarras, abriria os braços, respiraria bem fundo e diria, num sonoro sussurro: Eu amo o mundo, seja lá o que for acontecer!

Talvez gritasse!

Maria Cláudia Cabral

Respeite os direitos autorais. Se for citar, dê crédito a autora.

“Síndrome do Fantástico”... Os pais da gente..."

“(...) Já alegre, perguntou ao discípulo do Cristo/ - Que queres de mim?
Ao que João amavelmente respondeu:/ Que sejas meu pai!”
(Francisco de Assis –João Nunes Maia, pelo Espírito Miramez– 1993).

No meio da semana que passou, enquanto eu ainda conversava com as pessoas sobre o artigo de domingo passado (“Lá em Pernambuco tem tudo aquilo mesmo?”), um amigo de infância e adolescência me enviou um torpedo pelo celular, falando sobre a partida de seu pai, por problemas do coração.

Procurei fazer contato com alguns amigos da época, para comunicar o fato. Neste processo, por uma questão de “falta”, de não estar presente no velório e despedida, passei a lembrar do velho S. Wilson, de tantos anos de convivência...

A conseqüência desta reflexão foi lembrar dos pais de todos nós, que jogávamos bola na “rua de baixo”... S. Roberto, S. Wilson, S. Hamilton, S. Geraldo, S. Odécio e S. Ardigam... Tinham os outros, mas realmente não lembro seus nomes... o pai do X-pita ou o pai do Bichiguinha. Mas esses seis marcaram, por sua presença mesmo.

S. Ardigam, já falei aqui semana passada. Mas acho que todos nós, da “Rua de Baixo” lembramos, dentre tantas coisas, que ele sempre passava na rua, com a velha e boa Caravan a álcool, e nos levava para tomar refrigerante em Santana. Normalmente íamos eu, Formiga, Edmilson e Baianinho. Sem falar que ele era um dos espectadores do imbatível T.Y.K., o time oficial da rua...

S. Roberto, pai do Formiga, também tem suas passagens... a principal, trago marcado em meu corpo. Lá vou eu dar uma de adolescente (bom, eu era adolescente!) e fazer a curva de bicicleta quase deitado... Quer dizer, quase não, literalmente deitado. E lá estava S. Roberto, que me levou ao Pronto-socorro e me trouxe de volta p’ra casa. Ele, um cara fantástico e rapidamente solidário, e eu inaugurávamos minhas costuras com os primeiros dois pontos dos quase 80 que trago no corpo hoje.

E S. Odécio, pai de Edmilson e Dudu, que vez por outra jogava com a gente na rua (ele também acompanhava o T.Y.K.)? Eu jogava no time de vôlei que ele montou para os campeonatos de férias que tinha no Salesiano. Mas, recordo-me de nosso jogo de final-de-ano, quando o Formiga conseguiu três medalhinhas com o Padre Manoel para que fizéssemos nossa partida. S. Odécio foi o árbitro e, inclusive, elegeu o atleta mais disciplinado e o melhor em campo. O disciplinado eu não lembro (claro que não fui eu nem o Formiga), mas o melhor em campo foi o “Gelinho”. Depois do jogo, tubaína e mini-pão com vários patês que nossas mães fizeram... Caramba!!!!

O S. Hamilton era o pai do Hamiltinho, ambos fantásticos, tipo tranqüilões... Cara gente boa toda, que também sempre gostava de ficar conversando com a gente, entre a casa dele e a do S. Odécio. Uma vez, daquelas que a gente também não esquece, arrumou emprego para minha irmã, passando ela na frente das demais candidatas, sem nenhuma vergonha. “Fica frio, Marcelo, a vaga é dela!”...

S. Geraldo, esse era (e ainda é, pois o vejo quando vou visitar mainha em Sampa) uma cara tranqüilão, mas tranqüilão todo. Católico (assim como D. Jô), é o pai de Eduardo, o querido “Gelinho” (aquele, melhor em campo no jogo de final-de-ano). Quando tínhamos a banda de rock, o Afã, S. Geraldo nos acompanhava nos festivais e nas nossas apresentações, fazendo, inclusive, a única filmagem de nosso show de primeiro ano de formação. Eu tocava guitarra e fazia vocais e o Edu era o baterista que, aliás, não ficava devendo nem para Neil Peart, aquele batera de oito braços do Rush.

E, finalmente, S. Wilson... Vozeirão grosso, um cara super trabalhador. O único problema era ser corintiano... Ah! Mas que problema pequeno, nem se dava bola. E quando o Wilsinho fez de seu aniversário, quatro diárias no hospital...? E lá vamos nós visitá-lo, com o S. Wilson guiando. Caramba, eu tinha prova de química no dia seguinte. Mas a casa de S. Wilson e D. Ana era visita certa de minha pessoa. Dele, lembro-me de ter editado o vídeo do Afã, que S. Geraldo filmou.

Pois é, esses foram nossos pais da Rua de Baixo, aquela do meu texto de estréia neste Arcamundo. E se eu fosse escrever cada passagem de “nossos pais”, era assunto para muitos textos.

Minha humilde e sincera homenagem não apenas a S. Wilson, mas aos meus (nossos, rua de baixo) pais... E aos pais de todos nós...

Marcelo “Russo” Ferreira...

Obs.: Não esqueça de dizer a painho que o texto aqui tem autoria, visse? Se citar, lembre-se de mim (é bom para meu currículo hehehe)

Saneamento Básico - O filme

'' O que é ficção?''

(personagem de Fernanda Torres, no filme)

Voltava para casa, pouco depois das dez da noite. Era mais uma noite de domingo, regada a cineminha, seguido de café no Bistrô do Fábio. De repente estava rindo sozinha. Aquela cena com a Camila Pitanga... A seqüência veio inteira a minha mente. Ri, gargalhei sozinha no carro enquanto dirigia para casa.

Acabara de assistir Saneamento Básico, de Jorge Furtado. Não me considero suspeita ao comentar o cinema de Jorge Furtado, porque embora não me lembre de algum filme dele que me tenha chateado, não sou exatamente uma super fã. Gosto do trabalho dele, e isto é tudo. Ou era. Depois de Saneamento, minha relação com o cineasta gaúcho já não é a mesma. Leitores, eu amei o filme.

Poderia escrever parágrafos e parágrafos sobre diversos aspectos que me chamaram a atenção na película . Poderia consultar os especialistas e fazer uma crítica cinematográfica. Não é o caso, até porque sou mera expectadora apaixonada de cinema. O fato é que há muito não me divertia tanto. Há um humor fino, mas há mais. Há poesia no ar durante todo o tempo de projeção. A trilha sonora ajuda a emoldurar as cenas mais líricas do filme, fazendo o expectador viajar numa saudade de algo que nunca viu ou viveu. Saudade não sei de quê, não sei de quando, não sei de onde. Talvez os gaúchos saibam, eu, nordestina que sou, não soube.

Mais que tudo o filme trouxe respostas ainda não muito elaboradas a questões que venho propondo nesse espaço há vários meses. Preciso amadurecer a percepção para compartilhar com vocês. Tive insights para a velha pergunta: Por que ser um par? E isso me fez muito bem, não sei se sou eu que estou amadurecendo as idéias ou se foi o roteiro que me balançou, certo é que vi os pares com um olhar menos cético, quase doce. Como ainda não elaborei, deixo para a próxima. Entrou por uma porta, saiu pela outra, quem quiser que conte outra!

Maria Cláudia Cabral

Respeite os direitos autorais. Se for citar, dê créditos à autora.

Síndrome do Fantástico... Pernambuco...

“Coração do Brasil! em teu seio/

Corre o sangue de heróis - rubro veio/

Que há de sempre o valor traduzir/

És a fonte da vida e da história/
Desse povo coberto de glória,/

O primeiro, talvez, no porvir/

Salve! Oh terra dos altos coqueiros!/

De belezas soberbo estendal!/

Nova Roma de bravos guerreiros/

Pernambuco, imortal! Imortal!”
(Hino de Pernambuco)


Semana passada me ausentei... não havia sido um bom final de final-de-semana... Mas, em outra oportunidade refletirei sobre o assunto daquela semana...
Hoje, falo de Pernambuco, pois estou em Recife.
Pernambuco! Terra do Maracatu de baque solto e de baque virado, do Cboclinho, do Coco de Roda, da La Ursa (“a La Ursa quer dinheio! Quem não dá é pirangueiro!”), da Ciranda, o Reisado, do Xaxado, Pastoril, Forró e Frevo... e de tudo isso misturado em todas as formas, num mosaico de ritmos que seguem cantando, dançando e escrevendo Cordel do Fogo Encantado, Cumadre Fulozinha, Cascabulho, Tiné, Devotos, Faces do Subúrbio, Mestre Ambrósio, Mundo Livre SA, Lia, Selma, Mestre Salustiano, Quinteto Violado, Lenine, Siba, Silvério Pessoa e duas dúzias de dúzias de artistas que cantam este estado e a região nordeste.
Pernambuco do Movimento de Cultura Popular (MCP da década de 60) e do Movimento Armorial, com Ariano Suassuna, Antônio Carlos Nóbrega, Antúlio e Antônio Madureira e de Nelson Ferreira, Raul Moraes e Capiba e suas obras imortais dedicas ao Carnaval de Pernambuco, além de obras contadas e cantadas nos quatro cantos deste país.
Pernambuco de belezas sempre focadas pela indústria do turismo – Ilha de Itamaracá, Caruaru, Porto de Galinhas etc. – mas com tantas outras belezas históricas que passam longe de nossos passeios programados pelas agências de turismo – Alto Zé do Pinho, Pina, Brasília Teimosa, Alto Santa Terezinha, Mercado São José, Parque do Caiara, Teatro do Parque, Madalena, Torre e a Várzea de Brennand e, saindo de Recife, de Moreno, Exú e Gravatá, de Aldeia, São Bento do Una e de Bezerros e seus mascarados. Das bacias hidrográficas do São Francisco (Velho Chico), Capibaribe, Ipojuca, Una, Pajeú e Jaboatão.
Pernambuco de inúmeras participações na história de liberdade deste país: Guerra dos Mascates, entre 1710 e 1712; a Revolução Pernambucana, em 1817 (cuja bandeira do estado teve seu nascedouro); a Confederação do Equador, em 1824; a Revolta Praieira, em 1848 e de Zumbi (pois Palmares ainda não era Alagoas) e de tantos outros movimentos no campo e da cidade, como o MASTER e o MCP.
Pernambuco de lutadores históricos: Abreu e Lima (que lutou pela América Latina Livre junto com Bolívar), de Joaquim Nabuco, Frei Caneca, Antonio Conselheiro, Lampião (bandido e herói), Miguel Arraes (que era cearense), Gilberto Freire, João Cabral de Melo Neto e de outras tantos mais anônimos aos livros de história – Hiram de Lima Pereira (que era de Caicó/RN e meu avô) e Paulo Cavalcante.
Pernambuco dos Blocos de Carnaval: Bloco das Flores, Andaluzas, Lírico Cordas e Retalhos, Bloco da Saudade, Eu Quero Mais, Flor do Eucalipto, Pierrots de São José, Madeira do Rosarinho, BrasCuba, o Homem da Meia-Noite, Bloco do Batata e incontáveis outros blocos resgatados nos últimos anos pelos governo populares do grande Recife.
Pernambuco, que com tudo isso, tem Glauce, Silvia (Tita) e Mateus, Jaime Amorim e Rubineuza, Ana Claudia Pessoa e Raminho, James, Mago e Dani (e o pequeno Vinicius), Báda, Modinho, Joanna, Aniele, Érika, Brunão, Magna, Janine e Antônio, Rei e Gi, Karina, Claudinha (e a pequena Bia), Adriana, Agostinho, Tereza, Socorro, Ana Rosa, Ana Maria e Alexandre, Mona, Bochecha, Hilberto, Daniele Cruz, Chica, Maris, Tio-primo Dinaldo, de meu Padrinho Nelson, Silvana e Karla, Tia Sônia, Bruno Maranhão, Cecinha (mana), Tati, Joba e Ísis, Serjão e o pé de feijão, Marli, Vanuza, Gerlane e o pequeno Mateus, Alexandre, Rossana e tanta gente que não cabem em dez balaios. Da UPE e o inesquecível ensinamento do Projeto Santo Amaro, do Projeto Nossa Escola, da UFPE – o mestrado (que me apresentou o Sertão de Pernambuco) e o Lúdico Revolucionário – e da grande idéia dos Círculos Populares de Esporte e Lazer.
Mas, hoje, e acima de tudo, terra de Seu Ardigam... homem de Limoeiro, e meu pai... e, por tudo isso e por Seu Ardigam, Viva Pernambuco...

Marcelo “Russo” Ferreira

Oxe! E vê se não se esquece de pesquisar esse povo “tudinho”, se for utilizar alguma coisa desta viagem de ritmos, nomes e cores, visse? E me cita também... Xêro!

O Rio de Janeiro continua lindo...(II)

''O Rio de Janeiro continua lindo,

O Rio de Janeiro, fevereiro e março...''

Esta viagem ao Rio trouxe muitas reflexões, esclarecimentos e novas sensações. Uma em especial me ocorreu compartilhar aqui. Sexta-feira tomei um taxi de Botafogo para a PUC. O motorista, algo atrapalhado, era do tipo conversador. Perguntei, curiosa: ' o senhor gosta de trabalhar na praça?' Ele prontamente respondeu que sim, e passou a elencar todas as excelentes razões para adorar o trabalho, todas as vantagens de morar na cidade maravilhosa. Parecia um homem feliz.

No dia que vim embora, novamente tomei táxi. Desta feita de Botafogo para o aeroporto do Galeão. Chovia, chovia aquela chuva fina, chata, o tempo estava fechado, mal se enxergava a baía. O motorista era do tipo caladão. Resolvi fazer um teste e repeti a pergunta 'o senhor gosta de trabalhar na praça?' Do Aterro ao aeroporto escutei atentamente a lista de razões pelas quais não valia a pena ser taxista no Rio de Janeiro. Desde a violência, até as condições climáticas que se lhe apresentavam naquele momento.

Não pude deixar de pensar quão curioso é o ser humano. Duas pessoas, uma mesma cidade, uma mesma profissão. Dois olhares distintos, dois olhares antagônicos. Qual deles teria razão? Qual deles estaria certo? Finalmente, a pergunta que não quer calar: o que é certo?

Nâo é questão de certo ou errado. A diferença reside na forma como vemos o mundo. Não foi difícil perceber que a vida daquelas duas pessoas, daqueles dois cidadãos residentes no Rio de Janeiro era exatamente o reflexo da forma como eles vêem o mundo. Busquei na memória, revirei os arquivos em busca da resposta à dúvida: eu sou o primeiro motorista ou sou tipo o segundo? Como tenho me colocando diante dos desafios da vida?

Termino sem concluir, ainda cheia de dúvidas, muitas perguntas sem resposta.

''Ah! minha vida é muito boa aqui no Rio, não troco isso aqui não.'' (Primeiro motorista)

'' Ihhhhhhh, Dona. Isso aqui é uma loucura. A praça já foi boa, antes de eu começar a ser taxista era ótimo. Agora a concorrência é enorme, tem a violência e esse trânsito que não anda. Ainda mais em dia de chuva...'' ( Segundo motorista)

Maria Cláudia Cabral

Respeite os direitos autorais. Se quiser citar, dê crédito à autora.

''O Rio de Janeiro continua lindo...''

...e mesmo com frio e caos aéreo é para lá que eu vou esta semana. Preferi, portanto, deixar o texto para o retorno. Sim, o Rio sempre me provoca sensações, sentimentos e reflexões.



...''o Rio de Janeiro, fevereiro e março...'' mexe comigo. Não sei estar lá e não me encantar com cada curva, cada praia, cada prédio. Foi lá que veio a inspiração sobre a Ditadura dos Pares. É lá que espero encontrar resposta a tantas outras dúvidas que permeiam a vida - a minha, a nossa.



Enquanto Brasília é uma cidade de quinas, o Rio é uma cidade de curvas. E lá vou eu deslizar por elas...



Encontro vocês na volta!!!

Maria Cláudia Cabral

Síndrome do Fantástico... a Dignidade

“Ele (Che Guevara) disse, em mais de uma vez,que o mais importante são os valores do ser humano. Ele demonstrou que o mais importante é a dignidade do ser humano. Uma pessoa pode ter muitas riquezas. Se não tem dignidade e solidariedade, nunca poderá desfrutá-las”.

(Aleida Guevara – IV Congresso Nacional do MST – 2000)

Mais uma vez os valores e, nesta feita, acrescentei, nas palavras da filha de Che Guevara (ele, uma das imagens mais comercializadas da atualidade), a dignidade.

Semana que passou, nossa amiga Cláudia suscitou, dentre outras coisas, a nossa relação com as pessoas e as coisas, sobre as posses... e, nestes mesmos dias, acompanhei, insólito, no sinal de trânsito de uma quadra do Plano Piloto, um Andarilho (na ignorância de seu nome, escrevo com A maiúsculo), lentamente caminhando naquele sol de duas da tarde, descalço e imundo, com a mão extendida, quase em silêncio, de carro em carro... No mesmo sinal, o “Precinho” do Carrefour, distribuindo panfletos, para que os “bananas” que ainda acham que tem lugar mais barato para comprar frutas e verduras possam mudar de opinião...

O Andarilho e o “Precinho” (diga-se de passagem, um trabalhador), lado a lado... o primeiro, com sua história de vida marcada em seu rosto, em seus cabelos endurecidos, em seu odor, em seus pés descalços e, como reflexo, no “medo” e “desprezo” daqueles que lá estavam, parados naquele sinal de transito... o segundo, com seu rosto escondido atrás de uma fantasia, com o rosto, os olhos, os cabelos sem sabermo-los mas, antagonicamente, recebido com sorrisos...

Um rosto e um corpo, visíveis, escancaradamente visíveis e que assustava e/ou enojava... um rosto e um corpo, invisíveis, escondidos, que atraía sorrisos e leves buzinadas (em Brasília)...

Nossa solidariedade posta à prova; todos nós, naquele sinal de trânsito, não nos conhecíamos... Não fui abordado pelo Andarilho. Não posso dizer aqui, como baluarte da decência humana, que abriria (já estava aberto) a janela de meu carro, falaria com ele, lhe daria uma moeda (quase sempre as tenho no carro) e lhe desejaria boa sorte... Mas, com certeza, posso dizer que a grande maioria de nossas opiniões passaria em branco, mal olharia nos olhos daquele Andarilho... entretanto, talvez, procuraria identificar quem estava dentro daquela fantasia de “Precinho” do Carrefour...

Que relação complexa... como falar da solidariedade, sem nos esquecermos da indignação aqui mencionada semana passada e, também, sem compreendermos o individualista mundo das relações de força e de poder do mundo capitalista que, historicamente, hierarquiza a dignidade humana? Quantos de nós (e de outros) diríamos, com convicção quase religiosa, que este Andarilho o é porque o quis assim e que o “Precinho” é o retrato de um jovem (?) trabalhador que está correndo atrás de seu ganha-pão, honestamente? Diríamos que o Andarilho é um vagabundo, que não aceitaria um trabalho em troca de um prato de comida e que o “Precinho” está lá, construindo seu futuro, começando por baixo, entregando panfletos de uma grande rede de Supermercados?

Dignidade! Como sermos solidários sem sermos dignos de valores que nos façam verdadeiros homens e mulheres? Eis minha reflexão... eis minha pergunta...

Parafraseando Lênin: Dignidade, Indignação e Solidariedade! Eis valores que me dão sentido à vida...

Vida Longa...

Obs.: por mim, mas principalmente pelo Andarilho e pelo “Precinho”, não deixem, se um dia utilizarem em seus caminhos e veredas, essas poucas palavras, de lembrarem-se de nós...

Marcelo ''Russo''

Escort XR3 Vermelho Conversível

''Faça uma lista dos sonhos que tinha

Quantos você desistiu de sonhar!

Quantos amores jurados pra sempre

Quantos você conseguiu preservar''

(Oswaldo Montenegro)

Ontem, passando pela Esplanada, deparei-me com um Escort vermelho conversível. Sonho de consumo na década de oitenta, era o desejo de dez entre dez indivíduos. Então, quem quer um Escort vermelho conversível hoje? Pois é... Passou. Deixou de ser. Quem realizou, realizou. Quem não conseguiu, até já esqueceu.

Assim é a vida, assim são as pessoas. Primeiro encantam-se por coisas, pessoas ou lugares. Fazem delas o centro do mundo, passam noites em claro e sonham - dormindo ou acordadas - desesperam-se, angustiam-se, vibram. Por vezes enlouquecem. Os anos passam, os sonhos passam ou ficam guardados no fundo de um baú no porão. Perdem o brilho, ficam empoeirados.

Um dia vêem seu objeto de desejo passando na rua e descobrem que já não tem o menor significado. É só uma velha lembrança. É algo que nunca foi.

Assim é a vida, assim são as coisas, assim são as pessoas: fugidías. Será?

Maria Cláudia Cabral

Respeite os direitos autorais. Se for citar, dê crédito à autora.

Síndrome do Fantástico... o homem e dois valores

“(...) A vocês que me fizeram escravo-de-Jó, escutem bem: / ainda vou brincar de roda / ainda vou contar estrelas / ainda vou ensinar vocês a / semear plantações e construir casas, / ainda vou ensinar vocês a mentir / e a fingir de verdade” (Sujeito Finge-dor – Maurício Roberto da Silva – 1996).

Passamos por uma semana difícil aos nossos sentidos e aos nossos sentimentos. Se fôssemos buscar explicações sobre o que aconteceu em São Paulo, iríamos a muitos, mas muitos lugares diferentes: alguns iriam para o campo da engenharia de aviação, outros iriam para o campo da política, outros tantos caminhariam para o campo da economia, existiriam aqueles que optariam pelo caminho da espiritualidade e por aí vai... por aí iriam...

Assim a grande maioria de nós caminha... sempre procurando por explicações, quer dando-as, quer literalmente procurando-as, perguntando aqui e ali... É longo o caminho do conhecimento.

Mas foi uma semana em que vi(mos) tanta coisa que, inclusive, não resisti a assistir ao fantástico de hoje e não me surpreendi com o formato e com o conteúdo. E continuei, nestes poucos minutos de telespectador, a caminhar e ver possíveis caminhos.

Vi(mos), nestes dias, as idas e vindas de reportagens do editor que trata seu público de “Hommer Simpson” (seja lá como se escreva o primeiro nome deste personagem de desenho americano).

Vi(mos) pessoas falando ao telefone, com amigos, familiares e o repórter e o microfone ali do lado.

Vi(mos) pessoas procurando lugar para seu sofrimento e, lá estava, o repórter e seu microfone e, pior ainda, suas perguntas: “Você está sofrendo?”.

Vi(mos) a tragédia virar notícia sob todos os ângulos: dos prédios ao lado, próximos ou não, das casas, as testemunhas oculares e suas filmagens de celulares. Vi câmaras escondidas e gestos de todas as formas, bem como as matérias e seus apresentadores bem ensaiados.

Não pretendo analisar (muito longe de mim) aquilo que, em jornais, crônicas, matérias, entrevistas etc. nos foi bombardeado durantes esses dias. Fatos e contra-fatos foram e voltaram.

O que mais me chamou – novamente – a atenção nesta semana, nas conversas, nas notícias, nos comentários ao lado, foi a solidariedade e a indignação. Não que tenham sido explícitas nestes meios, talvez mais a segunda, mas ainda assim de uma maneira um tanto quanto “fabricada”

Lembro que, durante muito tempo, a solidariedade me era resumida com o “doar aquilo que não lhe serve mais ou que não irás utilizar”. Era neste núcleo que se ensinava a arte de ser solidário. Lembro-me, também, que a indignação era o tu opinares sobre algo que não concordavas e, assim, te deixava indignado.

Com o tempo, uma pergunta sobre esses dois valores não parava de me bater à porta: não seriam essas definições algo um tanto quanto individualista? Eu me indigno com o que ME incomoda e sou solidário quando ME sobra algo!?!?

E, caminhando e procurando respostas, aprendi que são dois valores absolutamente inseparáveis: a capacidade de nos indignarmos só me passou a ter sentido e significado quando acompanhada da postura de solidariedade. E minhas atitudes pretensamente solidárias só puderem ser verdadeiras quando a indignação falava-me com todas as letras, sons e espiritualidade... claro que aos meus olhos de aprendiz.

Uma tragédia me leva, resgatando esses dois valores, a pensar que temos tanto o que nos indignar e com tantos a sermos solidários. E o temos que ser todos os dias...

Desejo muita paz de espírito a todos os envolvidos com essa tragédia, porque muitos serão seus caminhos... e desejo que possamos continuar nosso difícil caminho por aprendizados tão caros à humanidade (ou mulheranidade) todos os dias: nossa capacidade de indignação e de solidariedade...

Vida longa!

Obs.: não que eu acho que tudo isso venha a ser citado por aí afora... mas se citar, pode dizer que fui eu, ok? Dê crédito...

Marcelo ''Russo''

Pranto

''Socorro, não estou sentindo

Nada

Nem medo, nem calor, nem fogo,

Nao vai dar mais pra chorar

Nem pra rir.''

(Arnaldo Antunes)

Antes, seu pranto rolava solto. Ela sentia o peito expandir-se até quando ouvia o hino. A abertura dos jogos olímpicos a emocionava. Sua emoção estava sempre à flor da pele, seu riso e seu pranto eram plenos, quase viscerais.

Houve um tempo, distante dali, em que precisava colocar algum filme triste no aparelho para conseguir chorar. Havia dias que chegava a casa sabendo que precisava aliviar a dor, escolhia uma película, daquelas mais tristes, preparava um lanchinho frugal, derramava-se sobre as almofadas e entregava-se ao drama alheio. Choraaaaaava...chorava tanto, chegava a soluçar. Sentia aquela dor, como se fôra sua, e era...

Houve um tempo em que ela já não se emocionava mais. Ela até percebia - por meio da razão - a injustiça dos fatos e o clamor que causavam. Não se identificava, não via razão para a histeria. Nem a fome na África, nem o assassinato brutal da mãe de um amigo conseguiam fazê-la despir-se daquele olhar distante, quase frio. Olhava, via, virava-se e partia. As mortes, a fome e a dor alheias não a incomodavam, eram apenas colecionadas junto às reminescências, bem no fundo de si mesma.

Houve um momento em que quis saber porque os outros sentiam e ela não. Por que ela sentia nada?

Consultou muitos sábios, cientistas e magos. Foi até a montanha mais alta, foi às profundezas do oceano, nada encontrou que pudésse fazê-la entender. Deparou-se com uma bruxa boa, que a ensinou 'exercícios do sentir'. Praticava todos os dias, incansável, perseverante. Estava determinada a sentir algo. Pouco a pouco suas glândulas lacrimais, que já estavam sem funcionamento há anos, voltaram a funcionar. Primeiro timidamente, doía muito a garganta. Depois, com muito treino, foram ficando cada vez mais eficientes.

Houve um tempo, logo depois dos exercícios, que sentia tanta dor que chegava a urrar enquanto vertia lágrimas em abundância. A dor tomava conta de todo o seu ser e ela pranteava tal qual um animal ferido. Foi assim por trinta dias e trinta noites, até que seu coração se aquietou. Ouvia ao longe uma cantiga de ninar, sussurada com palavras ininteligíveis. Ouvia o barulho quieto do vento, que suavemente tocava-lhe as faces. Sentia um cansaço quase prazeiroso. Finalmente sentira o silêncio de si mesma.

Quis sentir mais, quis sentir algo além da dor. Entregou-se ao prazer e à paixão. Ela podia sentir paixão, ela podia sentir dor. Ela brincou na montanha-russa da paixão-dor-paixão. Ela riu e chorou, muitas e muitas vezes. Seus olhos brilhavam por satisfação ou pelas lágrimas derramadas, mas eles brilhavam. Ela estava viva. E o cansaço chegou, e o pranto venceu o riso, e a dor sobrepujou o prazer. Estava, de repente, imóvel no centro da sala, no centro do mundo. Sentia aquele cansaço conhecido, sentira novamente o silêncio. Ele era doce e estanque.

...E esse silêncio passou a acompanhá-la. Estava a seu lado, mantendo-a no mundo, a despeito da dor. Ele a acompanhava na solitude ou em meio à multidão. Em discursos, entrevistas e animadas conversas em rodas sociais - lá estava ele. Ela ria e lá estava o seu silêncio. Por vezes, rolavam uma ou duas lágrimas silenciosas, quietas em sua face lívida.

Maria Cláudia Cabral

Respeite os direitos autorais. Se for citar, dê crédito à autora.

“Síndrome do Fantástico”... O coronel...

Semana passada trouxe a este maravilhoso espaço um texto de Eduardo Galeano (A Comandante) e algumas reflexões. O texto é de um livro, daqueles “de bolso” (mas que não cabe no bolso) com um título peculiar: Mulheres!
O texto proporcionou uma reflexão muito interessante, bela e profunda de Maria Cláudia e alguns e-mail’s. A maioria, digamos, no mesmo tom... crítico.
Inspirado naquelas críticas, resolvi manter a linha de reflexão, tendo como pano de fundo o mesmo texto de Galeano (sem a necessidade de reescrevê-lo), mas provocando o olhar não mais em Mônica Baltodano, mas no Coronel, a “hombridade de calças compridas”.
Senão vejamos... o que faz os homens (e não vou caracterizá-los-nos, ok?) verem as mulheres? Toda aquele multifacetado caleidoscópio humano que minha companheira de blog explorou? Ou minhas menores referências? Ou o conjunto disso tudo?
O que poderia ter dito o coronel, depois que se entregou? Que seu pelotão “acovardou-se” diante dos rebeldes sandinistas? Que seus soldados abandonaram as armas enquanto ele, firme em seu posto militar, mantinha sua hombridade da taberna? Que se entregou, mas não sem cuspir na face dA Comandante Sandinista, num sinal de desprezo aos ideais de luta daqueles vermelhos que não tem capacidade de ter HOMENS no comando?
Tentemos ver pelo NOSSO olhar de comandante (difícil): Qual imagem nos parece mais possível? A quem, na verdade, os olhos e sentidos do coronel admirariam? Desafiaria-o a demonstrar sua justiça e equilíbrio, seu carinho e sua força, sua sinceridade e sua malícia e, tenho quase certeza, não veríamos outra coisa senão uma “hombridade de calças compridas”.
Não quero aqui, de maneira nenhuma, fatiar a parte masculina da humanidade (e um dia uma amiga me perguntou: por que HUMANidade? Por que não MULHERAnidade?), mas ousar apresentar um olhar do mundo, aquele em que todos nós ainda bebemos nos uníssonos valores machistas, os mesmos que produzem princesas e heróis... e que também produzem coronéis. Não se trata de multifacetar homens e/ou mulheres, mas de multifacetar nossos valores, esses sim vestidos e escondidos sob alguma forma de “calça comprida” e que muitas vezes se mostram com outras vestimentas.
Os olhos do coronel, sua fala travestida de liderança “não me rendo a uma mulher”, sua possível postura de frente da tropa é, no final das contas, apenas uma explícita exposição dos valores da nossa sociedade e é nela e, principalmente, na minha luta coletiva contra a matriz destes valores, que trato minhas paixões, meus sentimentos e minha escolha por um travesseiro, tão bem cantada por Nascimento...

“Sustenta a palavra d’homem, que eu mantenho a de mulher”

(Milton Nascimento)

Vida Longa...

Obs.: Recadinho de sempre, ok? Se for usar o texto, lembra de mim... e se for cantar Milton Nascimento também...

Marcelo ''Russo''

O Caminho

''...Boa sorte''

(Vanessa da Mata)

Caminhava pela rua distraidamente, caiu num buraco.

Passando pela mesma rua, num outro dia, caiu num buraco.

Seguia a vida, passava pela tal rua, caía no buraco.

Até que, ao caminhar pela rua, avistou o buraco.

Avistou e caminhou pela rua, até cair no buraco.

Já conhecia a rua, já conhecia o buraco, ainda assim, ao passar por aquela rua, caía, invariavelmente no buraco.

Continuou a caminhar, procurou passar por outras ruas, mas ao seguir por aquela rua, inevitável cair no buraco.

Aprendeu a identificar o buraco, aprendeu a sair dele. Portanto, conhece o caminho.

Já conhece a rua, já conhece o buraco, resta aprender a não mais cair.

Maria Cláudia Cabral

Respeite os direitos autorais. Se for citar, dê crédito à autora.

“Síndrome do Fantástico”... Mulheres...

Dias destes, limpando meu computador, encontrei essa pérola do Galeano e que aqui reproduzo:

"Às suas costas, um abismo. À sua frente e aos lados, o povo armado acossando. O quartel A Pólvora, na cidade de Granada, ultimo reduto da ditadura, está a ponto de cair./ Quando o coronel fica sabendo da fuga de Somoza, manda calar as metralhadoras. Os sandinistas também deixam de disparar. Pouco depois, abre-se o portão de ferro do quartel e aparece o coronel agitando um trapo branco./ - Não disparem! O coronel atravessa a rua./ - Quero falar com o comandante./Cai o lenço que lhe cobre a cara:/- A comandante sou eu - diz Mônica Baltodano, uma das mulheres sandinistas com comando de tropa./ - O que?/ Pela boca do coronel, macho altivo, fala a instituição militar, vencida mas digna, hombridade de calcas compridas, honra de farda:/- Eu não me rendo a uma mulher - ruge o coronel./ E se rende.".

As palavras de Galeano bastariam, mas não vou me furtar a seguir refletindo.

Pois bem, homens (e mulheres) de plantão, o que me encanta numa mulher? Sua capacidade de lutar. E não falo apenas desta (árdua) luta cotidiana contra os valores machistas do dia-a-dia. Não falo das mulheres que aparecem no PEGN como empresárias que venceram os obstáculos das profissões “típicas de homens”. Elas não precisam desta minha manifestação. Falo das “Mônica’s Baltodano’s”...

Por que gosto das mulheres? Porque existem mulheres assim... comandantes! Que olham o mundo com justiça e com equilíbrio. Com carinho e força. Com sinceridade e malícia. Mulheres do povo, sem criar nem cair nesse nojento glamour da mídia, da música, das artes e do esporte, com suas rainhas e princesas... Mulheres sempre plebéias, sempre do povo e no povo, sempre comandantes...

Preciso falar mais alguma coisa? Então tá! VIda Longa às mulheres comandantes!!!!

(Obs.: desculpem a ausência na semana passada... foi mudança).

<:0)

Ops! E não esqueçam! Respeitem as viagens deste escriba. Se for usar o texto (afora as palavras do Galeano), não deixe de me citar, ok?

Marcelo ''Russo'' Ferreira

Habitus

''Eu quis saber onde fica
O coração
E acabei com uma
Estranha sensação
Vai ver, vai ver
É mudança de estação''
(A Cor do Som)






Hábito, do latin habitus. 1. Inclinação por alguma ação, ou disposição de agir constantemente de certo modo, adquirida pela freqüente repetição de um ato. Escrever na Arca Mundo, já é hábito. Todas as terças-feiras abro a Arca, ainda que não tenha preparado nada, ainda que não tenha idéia do que escrever. É, virou hábito!

Escrever, compartilhar idéias, rechear esta página. Não dá para ficar sem, é como se não tivesse escovado os dentes pela manhã. Fica um incômodo sem nome, sensação de que falta algo. E cá estou eu, como de hábito, preparando-me para escrever e, decidindo, se publicarei o texto 'esperançoso' que prefere a alguns ou se crio algo novo, a partir de alguns comentários deixados aqui.




Vence a reflexão, baseada não só no comentário 'é um jogo novo, só que insistimos em usar as regras antigas', como também em parte do texto publicado pelo Marcelo na semana passada - 'mudar dói, não mudar dói muito mais'.




Insistir em usar as regras antigas, porque estamos habituados a elas ou porque dão um ar romântico ao evento, pode doer um bocado. Sim, leitores! Eu concordo com o nosso comentarista. O jogo é novo. Os papéis sociais estão sendo revistos há algumas décadas - alguns podem não ter notado - por falta de hábito de olhar em volta - mas estão mudando. Não dá mais para esperar o príncipe no cavalo branco, que a salvará de todas as dificuldades: De torneira quebrada a rombo na conta. Tampouco dá para esperar chegar a casa e encontrar a esposa linda, cheirosa, depilada e com chinelos numa mão e 'bebida de boas vindas' na outra - sem contar o delicioso jantar servido à francesa.




Temos de rever os velhos hábitos, revisitar conceitos, reformular idéias para utilizarmos no novo jogo, as novas regras. Regras que reposicionam nossos conceitos - ou (pre)conceitos de gênero. Preceitos que equilibram interna e externamente masculino e feminino. Afinal, se a idéia é ter autonomia, já não dá para ser sustentada. Se o desejo é a companheira-cozinheira-babá-arrumadeira-beldade, então melhor não esperar dividir as despesas. Não dá para querer que ele lave os pratos e esperar que arrume o varal - a não ser que você pague as contas.

Compartilhar é a palavra de ordem. Partilhar tarefas esquecendo os rótulos. Afinal, se estivesse dividindo um apê com um colega, vocês dividiriam sem rotular o que é tarefa de meninos e o que é obrigação de meninas, não é mesmo?




Mudar dói, como concluiu meu amigo, mas permanecer com velhos hábitos pode custar muito mais que a dorzinha da mudança. Pode custar a felicidade nossa de cada dia. Um brinde ao novo casamento, com suas novas regras!





''Eu que não vou arrumar o varal. Tudo bem que ele lava os pratos, mas varal é coisa de homem...'' (M., 25 anos, profissional liberal).



''Se fosse com uma amiga, não haveria tanta cobrança'' (C., 40 anos, serv.pública).



Esse texto é dedicado a meu primo Tito e Milena - sua noiva - que se casarão em setembro, com o desejo que eles entrem no jogo sabendo que as regras são novas e desejando muita felicidade a ambos!






Maria Cláudia Cabral
Respeite os direitos autorais. Se for utilizar, dê crédito à autora.